PRIMAVERA

Siempre me gustó agosto. En sus días hay una promesa escondida. Es un aviso del invierno que va acabando y la primavera que viene.

Este año agosto anduvo mezquino en días de sol y septiembre se presento con belleza y brillo de princesa oriental. Bien recargado de luz y jornadas radiantes. En el brillo de sus tardes paseando me encontré con el verde. Todo irradiación de naturaleza pariendo.

El “verde que te quiero verde. Verde viento. Verde rama” de Lorca, al “Hombrecito verde que vive en el país verde” de Laura Devetach. Del verde de envidia (que es un color así como más purulento, de cosa que se descompone). Al verde esperanza (este es mas brillante e irradia). Todo verde, como los cuentos prohibidos de la infancia. Del frágil verdor de las hojitas recién paridas, al oscuro casi negruzco, de las plantas

Perennes, que sin importar la estación defienden sus hojas todo el año. Septiembre es verde, como el chacra del corazón que irradia su luz hacia fuera. Y es la única hembra de todas las estaciones ¡Qué cosa!

Septiembre es primavera y hembra es esta estación. El mundo se muestra en variedades de verde que seria demasiado impreciso tratar de catalogar. Los paraísos le ponen un discreto toque de violeta a las calles. Aquí y allá, algún arbusto abre sus penachos rojos al sol, ambos contrastando en la variada monocromía de la época.  Se mezclan con manchones de blanco, en las flores de algunos árboles que no tienen nombre para mí.

Octubre trajo la lluvia tan necesaria y esperada. Lluvia que moja y limpia las cosas. Que estuvo cantando en mi techo hoy

Desde la ventanilla del colectivo en que viajo, observo a esta Buenos Aires recién lavada, que le hace de espejo al cielo y se pone gris. Los observo en esa conversación que tienen con el agua del cielo. Los veo sacudirse el polvo y acariciar a la amiga, recibirla con fiesta y regocijo. Hay un dialogo entre la lluvia y los árboles que se ve mirando. La ciudad esta recién baldeada y en el gris de la tarde los árboles siguen verdes, destellando agradecidos.

Cuando leo a los maestros hablando de la abundancia infinita del universo, pienso en esta maravilla cosida a primavera que me rodea. Abundancia prolífica que en cuestión de horas viste y glorifica, a lo que hace un momento estaba desnudo. Quien pudiera ser árbol - me digo ­- para vibrar esta energía tan fecunda y generosa.

La nena (mi bici) sacude sus llantas, sabe que le espera. Noviembre traerá los jacarandaes en flor, los tilos, los jazmines derramando su aroma en las veredas. Diciembre traerá sopor de siesta y la vida madura se entregara al sol ardiente del verano.

Pero ahora se despereza y reinventa después del frío del invierno, en arrullos y arrumacos de nuevos amantes y de viejos reencontrados.

Mientras pedaleo por las calles de fiesta, un grito pletórico de dicha y nada poético acude a mi pecho: ¡Pucha que es linda la primavera! Miro mis brotes nuevos y me digo que será cuestión de andar viva por la vida para disfrutarla.

Un final con beso

Mi cuerpo es una maquina perfecta que me acompaña en cada uno de mis viajes. Subida a la bicicleta me deleito en esta maravilla de respirar y pedalear siguiendo el sol.

Mi cuerpo no soy yo, es la herramienta de la que dispongo para conseguir las cosas en este plano. Es el medio, el recurso. Lo que soy se refugia en esta masa de huesos y músculos y la utiliza para su mayor bien y beneficio. Estoy acá y ahora, dentro de la vagina de esta mujer que va por la vida buscando desde un par de ojos color miel.

El cuerpo acompaña el viaje, lo facilita, pero ¿Qué hacer cuando la maquina comienza a fallar? ¿Como hacer para elegir y construir la propia muerte? Se elige la vida, los amigos, la familia, el trabajo ¿Se puede elegir como envejecer?

– Viejos son los trapos, decían en mi pueblo cuando era chica.

Escribir sobre la vejez y la muerte. Lo segundo no es tarea sencilla, pero hablar de ese tramo del camino que en que el cuerpo empieza a transformarse en otra cosa, me llena de una genuina incertidumbre.

A lo largo de mi infancia tuve muchos tíos. Cada uno con características bien particulares, que los diferenciaban del resto. El “tío Hetor” era petiso, panzón, fanfarrón y agrandado (mi papá siempre lo decía cuando Él no escuchaba) se reía sacudiéndose todo y siempre tenia la solución perfecta para todas las cosas. Hace unos años le dio la enfermedad esa con nombre alemán, que lo fue dejando cada vez más flaco y chiquito. Ahora, desde hace un mes esta internado por una fractura de cadera, que lo tiene navegando entre sabanas blancas, en el hospital Penna. Lo que el tío solía ser se viene desdibujando desde hace tiempo, ahora, atado a la cama ni siquiera se le parece.

Me parece que le esta afectando la vista – dice tía Dolly. No esta acá, le respondo. Su mente enferma lo lleva por otros caminos, que lo mantienen bien lejos, de esta realidad de suero y sondas.

Mirar los estragos que la vejez causa resulta difícil. Después de todo, si tengo suerte, algún día me va a tocar vivirla en vivo y en directo. Llegado el momento, la deuda de pañales descartables y papillas que los hijos que tienen conmigo, prefiero no cobrarla. La vejez es una evolución hacia la muerte. Otro viaje. Dejar esta maquina y volar hacia otro plano. ¿Será que es tan grande el temor a la muerte que se extiende la estadía más allá del cuerpo, hasta donde la dignidad se rinde a los pañales descartables?

La adolescente que soy en unos días cumple cincuenta años (¡Globos, piñata y torta con velitas quiero!) será por eso, que esta mirando a los ojos estas cosas.

Me gusta vivir en mi cuerpo, caminar, comer, pedalear. Me encanta ver el bosque de de trenes y vagones desde la ventanilla del colectivo, el sexo, escribir y bailar. Me gusta ir por la vida con este pelo, esta voz y estos ojos. ¿Pero que hacer cuando la maquina traiciona? Las manos se mueven sobre el papel construyendo montañitas y círculos. Bellas manos que han creado tantas cosas, tantas caricias, tanto trabajo. Bellas, trazando garabatos sobre el papel.

La despedida debería ser como la mejor fiesta de cumpleaños. El patio decorado con luces de todos los colores, la orquesta tocando el más lindo de los valses. Los hijos charlando con las amigas, riendo. Alguna lágrima descuidada que humedezca el suelo de ladrillos. Algún amor que recuerde mi piel en su mejor momento. Un final con beso.

Que así sea… ¡Quiero!

Los océanos y la belleza

Las mujeres somos como océanos, me digo. Una superficie bella que se ve afuera, pero, la verdad de los océanos se encuentra en su interior. Allí están los grandes naufragios, los bancos de coral, abismos muy profundos que nos hacen llorar cada vez que nos paramos en el borde.

Ser mujer es un misterio hasta para nosotras mismas, pedirle un hombre que nos entienda es demasiado, me dijo hace poco una amiga.

Con los años una va perdiendo en carne y consistencia, pero va ganado en sabiduría (aunque esta sea una moneda que por estos días cotiza poco) con lo cual la insondabilidad del abismo se va haciendo más accesible, mas humana. Empezamos a entender los agujeros propios y ajenos. Pero, cuando enciendo el televisor y miro algunos programas de aire me digo: ¡Que cruz esta, la de la mujer y su belleza! En los hombres la fealdad puede ser tolerada como un atributo exótico, en una mujer es casi un pecado.

Una vez conocí a una chica que era fea. No recuerdo bien que rasgos tenía. Lo que si recuerdo es que ella se sentía fea, se sabia fea, se pensaba y se vivía, se creaba a si misma, fea. Tal era su sentimiento, que se incomodaba si la miraba para hablarle. Ella creyó lo que le dijeron y quedo atrapada en una imagen que le devolvió el espejo.

Por la misma época conocí a un hombre feo. Feo y deforme. Se parecía a Igor el ayudante de Nostradamus (Una historieta que Leia en mi adolescencia) Feo y tullido subió al colectivo a los gritos para que lo dejaran pasar, para que le dieran el asiento, para que la gente se corriera. El colectivo venia lleno, pero ante su reclamo, se fueron armando claros por donde Él iba pasando. En si mismo era un espectáculo y no permitía que nadie lo ignorara.

Hace un tiempo leí una recopilación de biografías de mujeres celebres en la historia argentina. En cada una de las biografías se hacia mención de la belleza o falta de ella que tenían las protagonista. Es como decir que sin importar lo grandioso de su obra, el hecho de ser fea les dejaba una mácula en el legajo. El defecto, la gran mancha de pertenecer al género y no honrarlo con una buena apariencia.

Hoy en día las cosas se ponen cada vez peor, ya que hasta envejecer viene resultando vergonzoso y algo que hay que disimular a cualquier precio. Desde la televisión y el cine perpetuamente bombardean con modelos de mujeres - imposibles de alcanzar - para esta pobre mortal. Ahora ya no te mandan a lavar los platos, ahora te mandan al cirujano plástico – me digo.

La chica en el espejo me saluda como todas las mañanas. En unos días va a cumplir cincuenta años y en la boca le han quedado las marcas de todo lo que ha reído, de los besos que ha dado. Los ojos le brillan con la misma intensidad de los veinte años. Sonríe. Estas muy linda hoy - me dice. Le creo.

Soledad, divino tesoro

El río me llama y voy a su encuentro. Pedaleando palabras, masticándolas, respondo a su llamado de agua. Como una loba en celo, como una amante ansiosa acudo a su voz. Me desarmo ante la belleza de los árboles, desnudos, en el frío de este invierno. Belleza del mundo todo envuelto en hojas secas y tonos sepias.

El viento acompaña mi escape al encuentro del amante, en esta libertad que me da ser la única dueña, de mi cuerpo, mi vida y mi historia.

Recuerdo que hubo una época en que todo vacío lo llenaba la risa de mis hijos, ahora crecieron y se ríen sin mí. En esta nueva independencia que he ganado en estos años, la soledad me trajo algún disgusto y más de una alegría. Ella puede ser una enemiga o una aliada, depende del aprendizaje de cada uno.

En mi caso es una amiga fiel, hemos aprendido a vivir juntas. Le conozco casi todos los disfraces, la he visto seguirme en alguna relación. Ha venido a fiestas, al trabajo, me ha acompañado a criar a los hijos. Sin embargo nunca pude tratarla como enemiga. Después de todo, cuando las luces se apagan y se cuelgan de la percha los disfraces; cuando la escenográfía desaparece, una se queda sola, con la que de verdad es.

La que soy cuando nadie me mira. En este estado de despojo siento el latido del universo. El animal social que soy se relaja y deja a la vida realizar su enseñanza. Machado conversaba con el hombre que iba con el, yo, con la mujer que siempre me acompaña.

Hablo de soledad y recuerdo la chica de plaza once. Hace unos años, cuando iba a terapia, la solía ver a la salida del consultorio. Iba siempre caminando sola, pero como del brazo de alguien, hablando con una persona que era invisible a mis ojos de transeúnte. Va charlando sola con el amor que aun no llegó -pensaba yo. Varias veces la encontré. Un día –el recuerdo es tan confuso que no se si lo soñé o lo viví- la vi con un señor que la acompañaba, tomados del brazo los dos, hablando de sus cosas.

Voy en busca del río y de los hilos que me unen a el. Voy pensando en el amor. Creo que cuando me enamoro la persona no llega en ese momento -ya estaba antes- cuando paseaba por alguna plaza y la rumiaba, o bien mientras preparaba las milanesas en casa y mi mente la iba bosquejando. La persona que llega, llega  amada me parece.

Quizás cuando llega, es porque una es amiga de su soledad y esta dispuesta a compartirla, en la magia de una tarde de junio. Cuando el amor llega, llega amado desde antes, en días de sol y noches - con o sin luna - depende el gusto. 

Mientras tanto mi amiga y yo disfrutamos una de la otra, en lésbica complacencia. Ya que no hay mayor libertad que la de conocerse a si misma.

Él me ve llegar y se enciende de pájaros y orillas, nosotras sonreímos.

Del dolor y sus milagros

Dicen las enseñanzas toltecas que el camino del guerrero es la lucha entre el cielo y el infierno. En mi infierno el dolor se presenta y me arrastra hasta lo más hondo de mi inconciente. Escribir sobre esto me resulta espinoso, en mi interior salta una voz que me dice –Graciela: ¡De eso no se habla! Hace días que vengo masticando las palabras para tocar el tema. La cosa no es tan sencilla como contar el paisaje cuando salgo en bicicleta.

En el año de los pájaros y la belleza el dolor me ha atravesado de lado a lado desdibujándome los contornos. Vacía me dejo. Para definirlo, diría que es un hueco por donde se escapa la alegría. Un día me levanto y nada tiene sentido, nada es lo solía ser.

Soy una chica leída y se que cuando las personas atravesamos estos trances se deben a profundos procesos de cambio y transformación. Mucha gente lo vive y mucha otra no tendrá idea de lo que estoy hablando.

La bicicleta la trajo mi necesidad de combatir el agujero negro que me venia tragando, el dolor de los poetas, el de los suicidas. Lo conozco, lo miro a los ojos de vez en vez, cuando me toca atravesar una de esas crisis que me dejan desvencijada y rota, pero sobrevivida, al menos hasta ahora. Estoy como el enfermo que después de una larga agonía sobrevive a su peor noche de fiebre. Débil pero entera. Disfrutando cada aliento como si fuera el último. Bailando en círculos mientras sacudo ramas de ruda, para espantarle el campamento a la tristeza. ¡Que ya esta! ¡Que ya me Lave! ¡Que fue suficiente!

Hay muchas razones que explican el vacío existencial: que la pérdida de los instintos, que las preguntas sin respuestas, que la duda, que la muerte, que la vida. Es tan tangible como este teclado que ahora acaricio.

Hace unos días en el parque al que voy siempre, me encontré con un pichón de hornero. Se había caído del nido, estaba con frío y agotado de tanto piar llamando a los padres. Sin otra cosa que hacer, me lo traje a casa. Lo puse en una caja cubierto con un pulóver azul. Cuando vi que el pichón no quería comer supe que se iba a morir. Como siempre, me escuche a mi misma reclamarme, por involucrarme en una situación con la cual no podía hacer nada. Ahí me acorde de los perros del parque, viven en grupo y en estado casi salvaje, llegaron al lugar inmediatamente después de que levante al hornerito. Por eso lo traje, me contesté.

El pichón murió ese mismo día. Salí un rato y cuando volví ya se había ido. Estaba en su cajita con los ojos abiertos, sentado, tranquilo. No había ni dolor ni miedo en su actitud. Se murió sin miedo y eso no es poco.

Cuando le conté esto a una amiga me dijo que todos somos el hornero, todos los perros, todos el pulóver azul, todos Graciela acompañando al hornero a morir tranquilo. ¡Me encanto lo que dijo mi amiga! ¿Será que a veces duele tanto estar viva porque he olvidado esto? Que soy una parte de todo y todo es parte mía. Lo que se clava en mi carne es vida pariéndose, muriendo, pariendo otra vez, todo el tiempo.

Lo maravilloso de transcurrir esto y aceptarlo ha sido que este año, como nunca antes, puedo conectar con el otoño y su belleza. Hoy viví “Uno de esos días” día de milagros. Día de mirar al cielo y sentirme muy, muy bien. Maravillada. El sol pegaba en un amarillo perfecto, el atardecer tuvo los tonos justo. Por primera vez pude mirar a mí alrededor y decir: es bello el invierno. Respire conciente del aire que llenaba mis pulmones. Estuve viva en un día perfecto.

Poder apreciar esto, quizás se lo deba al dolor. Porque una vez que ha pasado la conexión con la vida se hace más fuerte, la transformación es mas profunda.

Lo veo alejarse y no lo despido, los dos sabemos que va a volver. Un día sin aviso se va a presentar para una nueva batalla. Aquí me va a encontrar, mirando el sol.

16 de junio del 2011

La Bicicleta y las palabras

La bicicleta, siempre la bicicleta.

De un lado los sauces y el arroyo contaminado, del otro algunas casas pobres. En el medio nosotras, por el camino de tierra lleno de pozos, vidrios rotos y cascotes. Al miedo le dije: vos te quedas en casa, nos vamos solas. Aquí estamos, en un nuevo desafío queriendo llegar al río por otra puerta.

Estoy aprendiendo a estar en los lugares a los que voy de Excursión. Aprendiendo a pedir permiso y quedarme mirando, oliendo, escuchando. Quieta, muy quieta, tanto que ni los mosquitos me molestan, tanto que las abejas pasan sin notarme. Estoy descubriendo que el mundo esta lleno de mariposas, pero se esconden. Ya que para que se rebele la belleza, hay que detenerse y hacer silencio. Las variedades y formas son sorprendentes. Hasta una mariposa negra alcance a distinguir a lo lejos.

Pájaros en una diversidad que desconocía por esta zona. Desde los caranchos trazando sus círculos en el cielo, hasta otros del tamaño de un colibrí. De lo macro a lo micro, cuando me quedo quieta la naturaleza me muestra su espectáculo y es grandioso, realmente grandioso.

Pensaba en palabras, que de tan usadas se volvieron frases hechas”El maravilloso espectáculo que nos ofrece la naturaleza” es perfecta para describir lo que me encuentro cuando salgo de paseo, perfecta. Pero de tan repetida, no tiene contenido para decir lo que se quiere expresar.

¡Que cosa las palabras! ¡Siempre las mismas! Mientras pedaleo, me digo que tengo que recorrer caminos nuevos todos los días. Porque el paisaje cambia constantemente, pero miro lo mismo por costumbre. Como una frase hecha del andar por la vida.

Quizás con las palabras tenga que hacer lo mismo, siempre suenan distintas aunque las repita constantemente. Buscarle el camino diferente, para que cuando diga “La naturaleza nos ofrece un maravilloso espectáculo de flores y pájaros” quien me lea me pueda ver y oler en este rincón del mundo, que contaminado y todo como esta, despliega ante mis ojos la mas bellas de sus funciones.

Por estos días hice una gran fogata y queme papeles viejos. Del fuego fueron escapando muchas palabras, libres al fin de su cárcel de papel amarillo. Renovadas y relucientes, nuevas otra vez para ser degustadas.

Palabras que huyeron de viejas postales, de tarjetas de quince, de amigos y amores que ya se fueron. Subieron al viento - que no se las lleva, las distribuye- y las deja colgadas de las hojas de los árboles, de los faroles. Enganchadas como abrojos en las puertas.

¡Así que tenga cuidado Señor, Señora!, porque doblando en una esquina se les puede presentar un: “Te amo”. De abajo de un zapallo le puede saltar: “Querida amiga, tanto tiempo sin verte”. Escondida en un helado le puede entrar a la boca un: “Te quiero tanto, pero tanto, tanto, que me doles en todo el cuerpo”. Cruzando una avenida se puede hallar con: “Querido hermano: no sabes lo que te extraño”. Aunque se escondan debajo de la cama, igual los van a encontrar.

Las palabras andan sueltas renovadas por el fuego, jugando con en aire. Se meterán en sus ojos y quien le dice que en una de esas, pueda ver el cielo, el agua, las flores y deleitarse otra vez con este maravilloso espectáculo de estar vivo disfrutando.

Mayo 2011

La bicicleta y el río

Estos son días de pedalear y buscar. Buscar con que llenar el tanque vacío que me he vuelto, con el fondo limpio a fuerza de soplarme los mocos, pero fondo al fin.

En la búsqueda por fin encontré el camino al río. Mientras lo recorría pensaba que la tierra pagaba mi infierno. Lo que sembraba el camino no eran flores rojas y amarillas sino pañales descartados, botellas de plástico, vidrios rotos, carcasas de autos abandonados. Todas desparramadas al costado y dentro del arroyo Santo Domingo.

Por fin, una pierna adelante y la otra también, me lo encontré al río marrón vendaval de agua que huye. Junto al basural me lo encontré, en la costa de Villa Dominico.

Ahí estaba el Río de la Plata que trajo a Mendoza y a Garay, con todo el esplendor de su belleza jugando con el horizonte. Ahí, pagando con mi infierno, devolvía a la orilla todos los tributos hechos que el nunca pidió.

Con generosidad de hermano mayor, ese primer día me dio la bienvenida con uno de sus milagros: Todos los arbustos de la orilla estaban poblados de mariposas, en una cantidad tal, como no veía desde mi infancia. Grandes mariposas rojas y negras volaban de un lado a otro ante mis ojos asombrados. Había blancas y amarillas, chiquitas y grandes entre los pañales descartados y las botellas vacías.

Otro día en que me atreví a excursionar más descubrí un árbol lleno de flores blancas. Milagro del río, me dije. Debajo de esas flores busque refugio y sombra. La tierra va a sobrevivir, sentí que decían, nosotros…

El río marrón, contaminado, plagado de plagas, me regalo unas piedras hermosas esa tarde. El sol mandaba mensajes en clave Morse espejándose en el agua. Me esforcé, pero el mensaje no alcance a descifrarlo. Se ve que no entiendo ni arameo ni Morse.

Por el aire andaban los albatros pescando (creo, no se de pájaros) en la orilla del arrollo garzas de un blanco inmaculado alimentándose entre los desperdicios ¡Blancas! La madre protege a sus criaturas. Habrá que ver como ser, una criatura de la madre.

En estos días vacíos salgo a llenarme de pájaros y flores. Miro los árboles, descubro veredas nuevas -como el camino que lleva a las quintas- con escuela rural y todo. Su ruido a selva, a agua, a grillo. ¡No podía creer que estaba en Dominico! me sentía en Entre Ríos, hundida como estaba, en la vegetación que crece a lo largo del recorrido.

En esta vida de maceta a la cual estoy habituada, me digo que no quiero estar parquisada, quiero brazos de arbustos, corazón de agua y plantas acuáticas (aunque traigan mosquitos y  el mosquito el dengue y…¡Basta!) Piernas de río quiero.

Entre el cielo y la tierra el río. Ahí me quede un buen rato, hecha orilla, mirando.

Mayo 2011

El mundo en bicicleta

En este apasionado romance que estoy viviendo con mi bicicleta nueva, la nena (mi bici) y yo salimos a descubrir el mundo con el mismo coraje con el cual Colon debió partir en busca de las indias. Ya sabemos que para América no venia, se la encontró en el camino.

Para ubicarnos geográficamente les cuento que vivo en Wilde (zona Sur del Gran Buenos Aires) Salimos la nena y yo hasta las flores al fondo, completamente al fondo. Hasta llegar al puente que lleva al ceamce, complejo ambiental que esta todo parquizado y muy bonito visto desde afuera. Pero no me dejaron pasar porque es privado y no puede entrar la gente publica, como yo. Ahí, a un costado de la autopista Buenos Aires-La plata, me encontré con un rincón salvaje. En ese recodo entre el cemento y la civilización el agua se junto y la madre con su infinito poder transformador armo un espacio salvaje lleno de pájaros, arbustos, flores. Verde, muy verde.

Soy curiosa, muy. Eso me hace recorrer caminos intransitables y meterme en lugares poco recomendables. Ahí estaba yo mirando los pájaros maravillada, cuando caí en la cuenta de todos los miedos que la civilización me trajo: miedo a que me roben, miedo a que me maten, miedo a que me pique algún bicho y me haga roncha, miedo a los lugares poco habitados, miedo si es muy distinto, miedo a ir muy lejos de casa, miedo, miedo, miedo. Hay algunos que están tan bien vestidos que dejan de ser miedos para parecer razones.

Pensaba todo esto pensando, que este rincón verde se armo porque seguramente la gente no se acerca mucho a ese puente ya que del otro lado esta todo el predio rellenado con basura, la nuestra, y es privado además. Nadie quiere caminar sobre basura, aunque sea de una. Los pájaros, arbustos y mariposas agradecidos.

Pero, siempre hay un pero, pensando como quien piensa, me acorde de Gloria. Ayer, sobre las escalinatas del ministerio de economía, inconciente. Éramos un grupo de personas tratando de ayudarla. Yo la miraba. Con sus treinta años, su mamá que vive en Lanus Oeste, marido y no se si hijos, con todo esto, su mundo se apagaba. Todo lo que amaba y temía se apagaba junto con ella en las escalinatas del ministerio, todo su paisaje y su misterio.

Vivo desbordada por la belleza que hay en el mundo. A veces me paro delante de algún palo borracho todo lleno de flores rosas o blancas y le pregunto ¿Cómo haces? Parece que me sonriera, socarrón, y me dijera: Como vos.

Vivo maravillada por todo el amor que hay en el mundo –porque no puede haber belleza sin amor- por más que me quieran convencer de lo contrario y me digo ¿De donde viene todo esto? Los árboles me miran y es como si sonrieran, socarrones.

Ayer el mundo de Gloria se apagaba, hoy me pregunto como será este mundo cuando todas las llamas se apaguen. ¿Cómo será el paisaje cuando no estén nuestras luces para mirarlo? ¿Seguirá tal como lo conocemos o se ira extinguiendo y borroneando en la medida que la cera de la ultima luz se consuma hasta la ultima gota y se apague la llama que lo ilumina?

Mientras volvía de un lado de la calle veía una clase media con aspiraciones y de la vereda de enfrente otra que no esta tan asfaltada. En el medio los árboles dando sombra y flor para un lado y otro. Que cosa los árboles- Me dije.

Mi mente es un balde lleno de agujeros.

Mayo 2011

TALLER DE ESCRITURA CREATIVA

 

Taller de carácter exploratorio que busca, a través de varias técnicas, la expresión literaria. A través de diversos ejercicios y juegos de estimulación nos acercamos a la palabra escrita.   Clase a clase, se va descubriendo qué es lo que cada uno quiere contar y las  herramientas con las que contamos para desarrollar la imaginación y la creatividad. Apto para narradores orales y actores, dramaturgos, guionistas, para aficionados a la escritura y docentes.

 

No se requiere experiencia previa

CONTENIDOS

1ª Clase - Mi crítico y yo. Trabajo individual que se centra en la aceptación de la propia escritura, sin crítica ni censura.

2ª Clase - Cosas que cuentan. Los objetos toman la palabra y nos cuentan su historia.

3ª Clase: Cazadores de palabras.

Las palabras están ahí, solo tenemos que acercarnos a ellas, tomándolas y combinándolas para que nuevamente remonten vuelo en una historia.

4ª Clase - Mujeres con historia. La escritura y la pintura. Las palabras pueden pintar y las pinturas pueden contar.

5ª Clase - Te presto mi cuaderno. Mi cuaderno, tu cuaderno, nuestro cuaderno. Mi historia, la tuya y la nuestra.

6ª Clase - Cartas que queman. ¿Qué misterios y milagros se esconden en una carta? revelamos las historias que esconden los sobres.

7ª Clase: Las noticias son historia.

Buscamos el lado secreto de las noticias, lo que callan los noticieros

8ª Clase: Rompecabezas.

¿Como puedo crear a partir de deshacer un texto? Desde la creatividad todo es posible, desarmo un texto para construir otro.

 

Día:Martes de 19 a 21hs

 

Duración: Dos meses

Comienzo: 3 de Mayo

Coordina: Graciela Monge

Lugar: El conventillo del aprendiz, San Telmo

Arancel: $ 150, 00 por mes
Pueden contactarme para hacer cualquier tipo de consulta al: 011-4217-0809 cel. 11-15-6056-0772. Correo:grace0006@hotmail.com

 

MÁS QUE UNA

Abril 2011

Agenda

LA BAJANTE

Todavía hoy siento el olor amargo del agua como aquel día. Soplaba del norte desde el día anterior y el aire estaba tibio ya antes de salir el sol.

Marcelo, Julio y yo subimos a nuestros botes apenas se hizo de día, con todo lo que necesitábamos para pasar el día: comida, agua, yerba, mate, pava, el “primus”, farol y algo de abrigo, porque siempre se dijo: Norte duro, Pampero seguro, y el Pampero traería frío y algún chubasco.

Durante las primeras dos horas de remada la bajante ayudó y el viento se toleraba. En la hora restante, con el sol ya bien arriba, el calor se hizo sentir.

El silbido que hacia el viento con las ramas de las casuarinas y de los sauces comenzó a hacerse distante y ya zumbaba apenas entre los juncos cuando llegamos a río abierto por el arroyo que salía al Río de la Plata. Pasando el Piraña empezamos a tocar con los remos el fondo duro del río que se venía retirando empujado por el viento. Ya había empezado a disimular mi cansancio cuando vimos las piedras. Era una hilera doble de bloques de granito que habían sido traídos como lastre en los barcos graneleros y enmarcaban ambas márgenes del brazo enderezado del Paraná de las Palmas que da inicio al Canal Mitre. Después de cruzar a la altura en que terminaba el primer borde de piedras, la corriente empujaba con fuerza río abajo,  pero ya pasando la segunda hilera volvió del todo la calma y llegamos por fin, ya casi en seco, a la isla. Desembarcamos en una parte de la costa que estaba limpia de malezas y árboles. Años atrás este lugar había servido para evacuar los troncos que se talaban en esta parte del delta. Desde entonces, Marcelo se había encargado de cortar los yuyos en el pedazo de tierra que consideraba suyo y limpiar de juncos una parte de la costa para subir por allí los botes y, a la vez, mantener libre la vista hacia el río.

El banco que mediaba entre la isla y el Mitre asomaba como una mancha opaca en medio del agua. No podríamos volvernos hasta que no cambiara el viento y creciera el río. Hicimos una marca clavando una rama en la arena, si el agua llegaba hasta ese punto nos indicaría que podríamos llegar a remo hasta el canal. La tarde transcurrió mientras tomábamos mate intermitentemente, desmalezábamos por turnos y espiábamos la ramita clavada en la arena.

El primer indicio lo tuvimos por las nubes que se venían armando por el sudoeste. Pasó poco tiempo hasta que el agua llegó a la base de nuestra señal.  Decidimos salir rápidamente porque nos quedaba menos de media hora de luz y, a partir de allí, un rato en penumbras, luego sólo veríamos las siluetas de los árboles recortadas contra el cielo y  mas tarde apenas el reflejo del cielo en el agua.

El viento del sudoeste levantaba grandes olas. Hacia el centro del Mitre las crestas se desplazaban ordenadamente corriente arriba alcanzando una altura tal que hacia pensar que el agua se había vuelto espesa. 

Pronto me ví entre montañas de agua oscura, con ese típico olor amargo del río, que el viento hacía más intenso. Las enormes masas de agua se acercaban, levantaban y hundían mi bote y se iban, dando, paso a las siguientes. Ya oscurecía. Sólo debía tratar de avanzar y no podía cometer un solo error. Si entraban unos cuantos litros de agua por la borda, el bote perdería estabilidad y eso sería fatal. Debía seguir el movimiento del agua, hacer como si hubiera pasado cien veces por la misma situación y pudiera resolverla sin pensar. Cuando no había llegado todavía al medio del canal, vislumbré a Marcelo que venía a mi encuentro. Se me puso a la par y me dijo sin rodeos que saltara a su bote. La sola idea de que él pensara que debía socorrerme me hizo sentir terror y alivio. No había tiempo, tomé el cabo de mi bote y, sin llegar a erguirme, salté al suyo antes de la siguiente ola. Me recosté en el fondo y me dejé llevar, sin soltar la cuerda. Por fin pude temblar escondida por la oscuridad. Julio pidió el cabo de mi bote cuando pasó la peor parte y lo arrastró de ahí en más. Un par de horas más tarde estaba en tierra firme. Un rato después llegaba mi bote, para mi sorpresa, totalmente seco por dentro. Ya no temblaba, pero el olor del río y el oleaje de ese día me acompañaron por meses todas las noches unos minutos antes de dormir. 

Viviana Meissinger

viviana.meissinger@gmail.com

Links para visitar

&&&&&&&

Les envío una síntesis de la muestra :" Un poema una instalación ". Se realizó a fines del año 2010 en el Centro municipal de exposiciones. San Isidro. Video realizado por : Federico Prassel Airala. Síntesis por Ramiro Ladrón de guevara.
 http://www.youtube.com/watch?v=iaHZvY_HLps
 

&&&&&&&

Invitamos a visitar http://www.carillalibre.blogspot.com Muchísimas gracias por haber hecho posible todo esto!
Con sincero afecto,
Lic. Edgardo Ariel Epherra
Programa El Aleph
(Bahía Blanca, Argentina)

&&&&&&&&

Amigas/Os, Amantes De Las Letras, les envio para compartir con sus contactos y amigos, en mira de difundir la poesía entrerriana, y la propia, los blogs que acompañan:
http://hijanativa.blogspot.com
http://poesiadeentrerios.blogspot.com
como es sabido, nuestra provincia Entre Ríos es bien conocida como CUNA DE POETAS, cantores de los ríos que nos cruzan y nos rodean como parte prolongada de nuestras vidas; cuando Juan L Ortiz, dice " me atravesaba un río, me atravesaba un río", pueblos que reflejan en sus pupilas un río ocre o verde esmeralda, ríos que luchan por ser cielos; no es casual los poetas que han nacido y siguen naciendo como la flor del irupé, no es casual el canto de los pájaros y de las chicharras en las costas entrerrianas, ni del trigo ni del lino creciendo en los campos donde las lamadas ofrecen resplandores de arcoiris, no es casual " un fresco abrazo de agua la nombra para siempre ..." de Carlos Mastronardi, por eso difundimos a los poetas entrerrianos: Gaspar Benavento, Olegario Victor Andrade, Marta Zamarripa, Miguel Federick, Sola González, Gallo Zaragoza, Marcelino Román, Teresa Fabani, Juan Manuel Alfaro, Carlos Alvarez, etc, y a la poesia entrerriana que habla por sí sola: "Ven para acá, me dijo mi madre cierto día, aún escucho en el ambiente su voz, celeste melodía" - "Concejo Maternal", de Olegario Victor Andrade.-

 Marta L. Pimentel Álvarez
Paraná, Entre Ríos
 

&&&&&&&&

Os escribo para presentaros mi último trabajo en Brujas. Podeis ver algunas de las fotos de este trabajo en mi página web Sergi Reboredo  www.sergireboredo.com

Sigueme: www.twitter.com/SergiReboredo

UN CAMINO DE PALABRAS

Miradas (2)

Escribe: Vivi García

  Esta vez, puse la mirada en la Educación. Quizá porque mi ámbito de trabajo es la biblioteca de una escuela. Tal vez, porque últimamente evoco a diario a mis padres y  sus enseñanzas. Y al comparar la escala de valores de ellos y la mía, compruebo que existen más coincidencias que diferencias. Los valores, ¡qué tema! Y en esta cuestión la educación familiar nos marcan, y muchas veces, de la mejor manera. Y cuando no dejan la mejor huella, al revisar esas pautas, las cambiamos, y listo (psicoanálisis de por medio).

  Cuando voy a la casa de mi hija, observo que conserva un montón de hábitos que provienen de la casa familiar, de la remota época en que vivíamos los tres, su papá, ella y yo, juntos. Por ejemplo, la forma de acomodar los cubiertos en el cajón: tenedores a la izquierda, en el centro los cuchillos y a la derecha las cucharas... de poner la mesa, de combinar los alimentos, de expresarse de tal o cual manera... 

  Sin duda, los chicos, nos observan todo el tiempo, seamos sus  padres, tíos, maestros o vecinos. Y, a menudo, nos perdemos la maravillosa oportunidad de educar con nuestras actitudes: al juntar la caca del perro, al decir "permiso", o "buenos días", al ceder el asiento, brindar ayuda a un desconocido, rescatar a un animal en peligro, o al defender nuestras ideas sin caer en la ira (¡Ay la ira!, yo la conozco bien, me he enojado tanto...). 

  ¡Bendita Educación cotidiana! Esa educación es la que no debemos dejar de lado, todo el tiempo y en todos lados. Con sólo observar nuestra Ciudad nos damos cuenta que en el terreno de los cuidados mutuos estamos en deuda unos con otros. La basura que sacamos a cualquier hora, la indiferencia ante las personas que duermen en la calle, el insulto rápido ante el disenso. 

  Todo el tiempo podemos elegir, apagar la televisión para ir a la plaza; soltar el control remoto y tomar un libro, apagar un rato la computadora para leer un cuento. Visitar museos, hacer caminatas, ir al cine. Todo sienta precedente en el terreno de la educación familiar y escolar. Todo queda guardado en la memoria, como dice la canción de León Gieco. Un amigo, ya adulto, recuerda a aquella directora de la escuela primaria que una vez por semana les leía un cuento en el patio de recreo.  O aquella receta que la abuela nos pasó, casi como un secreto. Yo, jamás olvidaré el amor con que mi madre alimentaba a  "los gatos de nadie".

  A veces, las huellas que dejaron los mayores, se transforman en camino, como si desde algún lugar, nos dijeran como en un susurro: "Es por acá". 

  Y sí, a menudo, tienen razón.

                                                                                       requetecuentos@hotmail.com

Revistas para descubrir

Revista literaria REALIDADES Y FICCIONES # 4 (NUEVA)

Se puede consultar la revista partiendo de: Literatura Y Algo Más…

http://hector-zabala.blogspot.com/ (y un clic en el texto en rojo que está debajo del título del blog) o desde: http://revista-realidades-y-ficciones.blogspot.com/

&&&&&&&&

El próximo diario vos lo deseas por participar con un poema gratuitamente, podes pedir la edición impresa sin cargo enviándonos tu dirección postal.

Pinché Aquí Solo Poesía  http://diariodelospoetas3mas1.blogspot.com

Eduardo Monte Jopia
Editor

Todavía Hay Fuego En El Patio De Atrás

Aunque pierda los soles,

voy cantando.

Juan Bautista Salazar

A veces, es una chimenea el desencanto

que humea al fondo de la fantasía.

A veces, la leña verde de las amarguras

aborta la ilusión de la fogata.

Otras veces, la tristeza es sólo charamasca,

pero enciende las brasas de los verbos.

Otras veces, el carbón de la noche desespera de miedo,

aunque amanezcan las llamas teñidas de sosiego.

A veces, es una quemazón la primavera

que brota salamandra por septiembre.

A veces, el invierno es una hornalla tibia

que, apenas, calienta los misterios.

Otras veces, es un hogar de soles el otoño

que nace del rescoldo de las penas.

Pero el estío en un tizón borracho

que deja heridas en cada costado.

El patio tiene las ascuas rojovivas;

la luna sigue pidiendo que le escriba

y atrás, el fuego, es una bienvenida.

 Ivana Alochis

ivanaalochis@hotmail.com

  Los Hornillos, Córdoba

Masque Intriga?

Sección de la agenda en la cual compartimos con nuestros lectores preguntas, inquietudes que nos carcomen las entrañas y para la cual aun no tenemos respuestas. Esperando que ustedes nos puedan aportar alguna idea para esclarecerlas.

-        ¿Por qué no moja la lluvia de estrellas?

Libros Masque virtuales

Te invito a leer mi segundo libro de poemas. Se titula "Presagio de luz" y fue publicado este mes en la ciudad de Córdoba. Espero que te guste. Tanto este libro como "2011" -que publiqué el año pasado- se pueden descargar gratuitamente desde www.gonzalosalesky.blogspot.com.                        

Gonzalo Salesky

 Radio

¿Escribis? ¿Coordinás Talleres Literarios? Te convocamos a participar

Les queremos contar que ya está al aire el ciclo radial de "Café Literario Once Diez" en Radio de la Ciudad  AM 1110.

No somos críticos literarios sino lectores cotidianos y los invitamos a que nos acerquen sus obras, ya publicadas o no, para compartirlas en nuestra mesa de café.

Para hacerlo sólo tienen que enviar un mail a: cafeliterariooncediez@gmail.com con sus datos y sus escritos, y en el ASUNTO escribir "MI TEXTO".

"Entre Pitos Y Flautas" - Un programa Cultural Conducción Adriana Schottlender, Co-conducción Claudia Silva Jueves de 20 a 22 hs FM 88.3  Radio La Tecno La radio de la Universidad Tecnológica Nacional Regional Avellaneda

 (Teléfono 4207-5264)

"Encuentro con los Coros" - A partir del sábado 19 de enero estaremos  -una escritora y una cuentera- en un micro dentro de el programa que produce y dirige Rita Stein
en FM Radio Cultura - 97,9,  los sábados entre las 18 y las 19:30. Rita nos permite este encuentro de música y cuentos que hemos llamado Cantando Historias, dentro de la última media hora de su programa.¿Nos prestarán sus orejas amigas?

“Platea Viva”  -(EN EL AÑO DE SU 10 ANIVERSARIO). Un programa ni solemne  ni acartonado que presenta las grandes versiones de las operas de todos los tiempos, grabadas en vivo en los distintos  escenarios del mundo. Conducen: Daniel Ricchiuto y Roberto Mariani. Sábados de 20:30 a 21,30 por  FM  97.9- Radio Cultura.  www.fmradiocultura.com.ar

"El octavo círculo" Un programa Cultural – Conducción: Adriana Schottlender

 Un columnista de lujo Arq. Rodolfo Livingston -www.estudiolivingston.com.ar

Asistente: Lourdes Esquivel Domingos de 13 a 15hs AM 1420    Radio La Marea

(teléfono 4803-4434  int. 120 ó 123) www.amlamarea.com.ar

Domingos de 20 a 21 hs (Argentina)   www.radiojai.com.ar  en vivo

“Generación Abierta en Radio” - Letras-Arte-Educación - Conducción: Luis Raúl Calvo, Nora Patricia Nardo y Ricardo Héctor Reyes Todos los  Domingos de 13 a 15 hs AM 1420    Radio La Marea  (teléfono 4803-4434  int. 120 ó 123)A su vez, quienes estén interesados en escucharnos en vivo por internet deben ingresar a www.fmradiocultura.com.ar  - Para dejar mensajes: 5237-3787 

"Conversaciones con gente de palabra" Cuentos, notas, noticias y curiosidades del mundo de la Narración Oral y la Literatura. Domingos de 20 a 21 hs (Argentina)   www.radiojai.com.ar  en vivo - Conducción: Inés Grimland.

Poesía

Poema XXIII

Breve fue ese tiempo de tiernas voces
como las aguas cristalinas
reposan en secreto.

Cada tanto, ellas reaparecen
en las madrugadas de vigilia
para alejar a las sórdidas criaturas
que nos instigan.

A veces, también acude en auxilio
el mago de la infancia, con su vieja sentencia:
“Nada por aquí, nada por allá”.

Luis Raúl Calvo

luisraulcalvo@yahoo.com.ar

 

10o Encuentro Internacional Poetas Y Narradores De Las Dos Orillas

Estimados amigos escritores: 

Seguimos trabajando en el 10o Encuentro Internacional "Poetas y Narradores De las Dos Orillas" que se realizará del 4 al 8 de mayo 2011 en  Punta del Este -Uruguay.
Saluda atte.

Asociación Cultural De las Dos Orillas
República Argentina y Londres
Punta del Este - Uruguay
Tel: (00598 - 42) 48.07.49
Celular: (00598) 94.314.683
Consultas: delasdosorillas@yahoo.com.ar

Rocio Cardoso Arias

Vicepresidente

PDF 5º Encuentro Poético de la Poesía Argentina

Desde hoy el PDF Quinto Encuentro Poético de la Poesía Argentina, Buenos Aires, abril 2010, Ediciones Nuevo Cántaro: una muestra breve de los poetas César Cantoni, Gustavo Caso Rosendi, Norma Etcheverry, Roberto Daniel Malatesta, Oscar A. Agú, Susana Cabuchi, Ceferino Lisboa, Juan Manuel Stahli, Viviana Abnur, María Montserrat Bertrán, Carlos Carbone, Carlos Dariel, Eduardo Espósito, Walter Lannutti, Lía Miersch, Elizabeth Molver, Gabriela Verónica González, Mariano Schifman, Santiago Espel, José Emilio Tallarico, Rolando Revagliatti y Eduardo Dalter, quienes participaron en el Centro Cultural "Raíces" el 9.4.2010, se halla disponible de modo gratuito en http://www.issuu.com/recitador/docs/5toencuentro

 “CAFÉ LITERARIO ANTONIO ALIBERTI" - El Ciclo "Antonio Aliberti", es la Cátedra de los Cafés Literarios. Y esto es definitivamente así". Marcos Silber –

1ros. y 3ros. Viernes de cada mes a las 20 horas - Café Montserrat - San José 524 - Entrada libre. Visita nuestro sitio y escuchá las emisiones radiales de Generación Abierta en Radio  ingresando a www.generacionabierta.com.ar

Eventos

GENERACION ABIERTA PRESENTA: “Cómo afectar esos cuerpos…Esas subjetividades heridas…” – Video Arte – Educativo de Nora Nardo y Luis Calvo. (Adaptación del libro “Tiempos Diluídos” – Viernes 8 de Abril 19.30 hs.          C.C.San Martín: Sarmiento 1551 Sala C – Entrada libre y gratuita con brindis de presentación.

Cine

XIII EDICIÓN DEL FESTIVAL INTERNACIONAL DE CINE DE DERECHOS HUMANOS

Del 19 al 25 de Mayo 2011 

www.imd.org.ar

Tenemos el agrado de anunciarles que del 19 al 25 de Mayo 2011 se realizará la  XIIIª edición del Festival Internacional de Cine de Derechos Humanos (DerHumALC).

Este año el enfoque estará centrado en La Madre Tierra, 

eje que será abordado en las secciones temáticas:

Infancia y Juventud, Género, Migrantes, Madre Tierra, Memoria, Panorama;

Focos Colombia y Medio Oriente; Retrospectivas de Cine Argentino.

La programación de esta XIII edición cuenta con alrededor de 70 títulos entre animaciones, documentales y ficciones provenientes de hasta 30 países distintos.

Unos 20, son los títulos nacionales e internacionales que conforman las competencias oficiales de Largometrajes, Cortos y Mediometrajes, muchos de ellos estrenos, que fueron realizados entre el 2009 y el 2011.

El jurado (5 para largos y 3 para Cortos y Mediometrajes) está compuesto por renombradas figuras nacionales e internacionales del mundo del Cine, de la Cultura y de la lucha por los derechos humanos.

Numerosos invitados nacionales e internacionales acompañarán las proyecciones así como los principales debates y eventos que tendrán lugar a lo largo de la semana del Festival en las 6 sedes de la CABA:

Gaumont, Av. Rivadavia 1635 (del 19 al 25 de mayo)

Cosmos, Av. Corrientes 2046 (19, 20, 21, 22 de mayo)

H.C. de Diputados de la Nación, Riobamba 25 1er. subsuelo (19, 20, 23, 24 de mayo)

Alianza Francesa, Av. Córdoba 936/946 (19, 21, 23, 24, 25 de mayo)

CCEBA florida, Florida 943 (19, 20, 24 de mayo)

Centro Cultural H. Conti Ex esma, Av. Del Libertador 8151 (21 y 22 de mayo)

CINEDEBATE TOMA 1: Presentan: Judith Rozenblat Jorge Caviglia *

Runa Wasi - Jufre 705 - Bono Contribución: 16 pesos - Domingos 19.30hs

Informes: 4864-1896 – 1551438190

MasqueClasificados

Atención Zona Sur: Tertulias Literarias. Análisis y corrección de tus textos. Colaboración por clase a la gorra. Jueves de 18 a 20hs ( hay un horario más temprano) coordina : GABRIELA BRUCH directora de la revista "La Iguana " Coordinadora de los Talleres Literarios de Cultura Lomas escribir a revlaiguana@yahoo.com.ar  excelente clima de laburo, vení !!!

Si querés  agregar tu espectáculo escribí a: masqueuna@gmail.com

Tu  dirección de correo electrónico fue extraída de nuestros archivos, de pedidos recibidos o de los servicios de dominio público que lo publican en Internet. Si al recibir este mensaje te hemos incomodado, por favor, acepta nuestras disculpas. Este correo electrónico no es SPAM porque incluye una forma de ser removido. Si  deseas ser retirado de nuestra Base de Datos en forma definitiva, por favor, responde pidiendo que te suspendamos los envíos. Gracias y disculpa las molestias